la música callada, la soledad sonora

Cuando la sensibilidad se separa de su verdadera fuente, el resultado lógico es el terror.

Una de las tendencias de nuestra época es utilizar el sufrimiento de los niños para desacreditar la bondad de Dios y, una vez que se ha desacreditado su bondad, se rompe con él... Con esta compasión que sentimos hacia los que sufren, se hace patente un aumento de sensibilidad y una pérdida de visión. Si otras épocas sintieron menos, veían más, aunque fuera con el ojo ciego, profético y nada sentimental de la aceptación es decir, de la fe. Ahora, con la falta de fe, nos dejamos llevar por la sensibilidad. Es una sensibilidad que, desde que se separa de la persona de Cristo, se convierte en teoría, no es real. Cuando la sensibilidad se separa de su verdadera fuente, el resultado lógico es el terror. Termina en campos de concentración o en la cámara de gas. Flannery O´Connor, en su semblanza de la niña Mary Ann, recogida en El negro artificial y otros escritos.

Las Metamorfosis de Ovidio

Los mitos ovidianos tuvieron un gran encanto para todo escritor que los trató. Las fábulas de Hero y Leandro, Jasón y Medea, Píramo y Tisbe, Venus y Marte, Faetón, Narciso, Orfeo y muchas otras lograron tanto favor que fueron tratadas repetidas veces; y tan numerosas son las referencias a ellas en la literatura de todas las naciones--especialmente en la poesía--que el que intenta leerla sin un conocimiento previo de las Metamorfosis, se halla ante un obstáculo insuperable que impide la entera comprensión del texto.

La unicidad, la íntima originalidad

El tema de la investigación literaria es, por el contrario, la unicidad de la obra, del «poema». Y lo que yo quisiera sería, precisamente, explicar qué es lo «único», lo «personal» del escritor, lo «peculiar» de su obra, y su efecto sobre mí, sobre el lector. Para saberlo, sí, será necesario que se haya investigado qué es lo que tienen de común con otros. Pero mi perspectiva -lo que a mi corazón y a mi inteligencia les importa- no es ésa, sino la de la íntima originalidad.
Tomemos Berceo: ningún autor más fiel a sus dechado (a sus «dictados» ) : él mismo una y otra vez lo proclama;y es, indudablemente, fiel también a mil fórmulas y procedimientos estilísticos, comunes entonces a muchos escritores. Bien, bien. Pero, ¿por qué es un poeta encantador, por qué nos emociona, su voz, ahora, setecientos años más tarde, qué es lo que lo hace peculiar, inconfundible? Estos son para mi los temas esenciales de la indagación literaria. Estudiemos lo común, los «topoi». Con tal de que sea precisamente para mirar a lo que no es «topos» : al prodigio creativo, a la unicidad, intacta y esquiva, de la criatura de arte.

Dámaso Alonso

Lope de Vega

No tiene Lope el ingenio malvado de Góngora ni la amargura violenta de Quevedo. Conoce, sí, la tristeza y el fracaso de algunas aspiraciones, pero está demasiado ocupado con la vida y la poesía para entregarse al pesimismo o la angustia existencial. Si Quevedo, al ver una mujer hermosa, piensa en la calavera que será en poco tiempo, Lope, por el contrario, observa una calavera y piensa en la mujer hermosa que sustentaban sus huesos:

Esta cabeza, cuando viva, tuvo
sobre la arquitectura destos huesos
carne y cabellos, por quien fueron presos
los ojos que mirándola detuvo.
Aquí la rosa de la boca estuvo
marchita ya con tan helados besos;
aquí los ojos de esmeralda impresos
color que tantas almas entretuvo...

Ignacio Arellano, El jardín de los clásicos, Eunsa, Pamplona, 2004, pp. 133-134.

Dámaso Alonso

Hermanos.

Hermanos, los que estáis en lejanía

tras las aguas inmensas, los cercanos

de mi España natal, todos hermanos

porque habláis esta lengua que es la mía:

yo digo «amor», yo digo «madre mía»,

y atravesando mare,> sierras, llanos,

—oh gozo— con sonidos castellanos,

os llega un dulce efluvio de poesía.

Yo exclamo «amigo», y en el Nuevo Mundo,

«amigo» dice el eco, desde donde

cruza todo el Pacífico, y aún suena.

Yo digo «Dios», y hay un clamor profundo;

y «Dios», en español, todo responde,

y «Dios», sólo «Dios», «Dios», el mundo llena.

Vicente Aleixandre

¿Para quién escribo?, me preguntaba el cronista, el periodista
o simplemente el curioso.

No escribo para el señor de la estirada chaqueta, ni para su bigote
enfadado, ni siquiera para su alzado índice
admonitorio entre las tristes ondas de música.

Tampoco para el carruaje, ni para su ocultada señora
(entre vidrios, como un rayo frío, el brillo de los
impertinentes).

Escribo acaso para los que no me leen. Esa mujer que
corre por la calle como si fuera a abrir las puertas
a la aurora.

O ese viejo que se aduerme en el banco de esa plaza
chiquita, mientras el sol poniente con amor le toma,
le rodea y le deslíe suavemente en sus luces.

Para todos los que no me leen, los que no se cuidan de
mí, pero de mí se cuidan (aunque me ignoren).

Esa niña que al pasar me mira, compañera de mi
ventura, viviendo en el mundo.

Y esa vieja que sentada a su puerta ha visto vida,
paridora de muchas vidas, y manos cansadas.

Escribo para el enamorado; para el que pasó con su
angustia en los ojos; para el que le oyó; para el que
al pasar no miró; para el que finalmente cayó cuando
preguntó y no le oyeron.

Para todos escribo. Para los que no me leen sobre todo
escribo. Uno a uno, y la muchedumbre. Y para los
pechos y para las bocas y para los oídos donde, sin
oírme, está mi palabra.

Pero escribo también para el asesino. Para el que con
los ojos cerrados se arrojó sobre un pecho y comió
muerte y se alimentó, y se levantó enloquecido.

Para el que se irguió como torre de indignación, y se
desplomó sobre el mundo.

Y para las mujeres muertas y para los niños muertos,
y para los hombres agonizantes.

Y para el que sigilosamente abrió las llaves del gas y la
ciudad entera pereció, y amaneció un montón de cadáveres.

Y para la muchacha inocente, con su sonrisa, su corazón,
su tierna medalla, y por allí pasó un ejército de
depredadores.

Y para el ejército de depredadores, que en una galopada final fue a hundirse en las aguas.

Y para esas aguas, para el mar infinito.

Oh, no para el infinito. Para el finito mar, con su limitación
casi humana, como un pecho vivido.

(Un niño ahora entra, un niño se baña, y el mar, el
corazón del mar, está en ese pulso.)

Y para la mirada final, para la limitadísima Mirada Final,
en cuyo seno alguien duerme.

Todos duermen. El asesino y el injusticiado, el regulador
y el naciente, el finado y el húmedo, el seco
de voluntad y el híspido como torre.

Para el amenazador y el amenazado, para el bueno y el
triste, para la voz sin materia
y para toda la materia del mundo.

Para tí, hombre sin deificación que, sin quererlas mirar,
estás leyendo estas letras.

Para tí y todo lo que en ti vive,
yo estoy escribiendo.

la música callada, la soledad sonora

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Página de la asignatura "Introducción a la Literatura española". Universidad de Castilla-La Mancha

viernes, 6 de noviembre de 2009

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